Traiciones inesperadas y demás putadas.

Sentirse traicionada
por meras palabras,
sonrisas falsas
amistad abandonada.


Lo peor es el darse cuenta
de que has hecho el payaso
quedar como un mero borracho
tan abandonado a sus fantasías
como yo de las que no salía.


En este mi mundo
en el que yo verso y rimo
componiendo estrofas con mimo
nada más controlo.


No tengo autoridad
sobre mentiras y falacias
engaños bien labrados
que sombrean la realidad.


¿Y qué nos queda?
Pura hipocresía es lo que tiene,
ese es el pan que la sostiene
pero ya no suma nada.


Pero yo sigo multiplicando
dame una palabra,
un gesto y una mirada
que continúo creando.


Haciendo versos
infinitos que me desvelan
que tras todo ésto así quedan,
abandonados y desolados.


Y saber sabía que eras como las demás
un par de fotos bonitas,
nada fuera de lo usual.


Lo que mi capacidad no alcanza
es el hecho de comprender
no soy corta pero atrás me quedé
pues no me sale el ver
que su piel es blanca y...
y dura como la hiel, ya lo sé.


Parece que ésto no puede seguir
que una traición
ha dañado el corazón,
pero éste es mi sitio y aquí me quedo yo.


Mi persona no cambiará,
estoy cómoda y nada más
por mucho replantear
mi personalidad no mutará.


Y menos:
Por caprichos de una niña
inmadura, infantil, exagerada
hasta ser absurda
he de reconocer
que para mí mejor yo no puedo ser.


Reo de su propia palabrería
condenada por gilipolleces
y sí, más grandes que mis heces
pareces, eres pura tontería.


No lleva burlka
pero como si lo tuviera
no se tapa la cara
pero sus pensamientos encierra.


Máscara te pones
y no sólo de pestañas
caretas bien cuidadas
y a primera vista engañas


Dado que Perfección no existe
ahí te quedas
con tus nuevas compañías
y aquí la cuestión se quedó en chiste.


¿Gracias? Las que tú me haces.
El hecho de haberte querido
extrañarte algún día
mi único error ha sido.


¿Que si me hago la víctima?
Los cojones querida ex-amiga
aquí la ruin eres tú digas lo que digas
porque yo, soy yo misma.


Poesía desarreglada
sin tachones ni correcciones
¿para qué voy a engañar,
si puedo versar con la cruda realidad?


Dicen que los grandes poetas
son los que sienten sus letras
pues yo mucho debo de sentir
para escribir así.


Y lo principal, ser fiel a uno mismo
hasta que a la muerte le coman los bichos